Quiero que te concentres en las rocas
y en los desiertos sombríos en los que paseo
tu imágen para mi mayor autocomplacencia.
Quiero que te detengas solamente en el lila

de esa margarita y sepas llorar su tristeza.
Y llores por mi, y todas las flores que dejaste
marchitar, y los girasoles que se pudren

mirando tu cara, esperando un poco de luz.

Quiero verte sucia de vivir, y limpia de culpa.
Quiero tocar tu pelo y sentir su movimiento.

Quiero que tu voz sea un coro a deieciseis mil voces

entonando esas notas que te lastimaban la piel, 

y que puedas meterte el dedo en la oreja
para despegar la grasa asquerosa que
dejaste crecer, aquél día que dejamos
de creer en escucharnos.