Puedo jugar a ser una niña, 
ponerme vestidos lindos, 
todos blancos, como mis 
deseos de cruzarte sin 
llamarnos, así como arte de
un destino que dice que 
sí-se-puede
sí-se-puede
Voy a sentarme con un 
globo rojo en la mano, 
en un banco bajo un árbol,
a esperar un domingo de sol.

Candelaria

Te veo parada, insegura.
Callando a las voces, que

son todas tuyas, para que nadie

oiga lo que querés escuchar.
Acá todos los espacios son cerrados
y tu cabeza gira para todos lados, 

rebotando en las paredes, millones, 

infinita cantidad de paredes.
Las flores que juntás en el campo
ya no son para el florero de tu  mamá,
ni nadie te tapa cuando hace frío,
pero tenés tanto amor..
Vení a tomar el té, y vamos a juntar
flores y reírnos, y te presento
a vos

con vos,
y rebotas por las paredes
acompañada.

Las luces y los jazmines que bailan en tu olor
no saben de viajes, ni de tu vida,
ni llegan a ver aquella rama encendida.
Sin fuego, sólo por brillar se enciende,
como tu belleza.
Como tu pureza aparente.
Un árbol puede enseñarte más movimientos
que la macumba que te acompaña.
Y yo no puedo cantarle más que al
vacío del padre, y a una oración
con sed de frutas frescas y
campos minados de flores, que sí
explotan cual  minas, si caminás 
sin mirarlas. Y es que no puedo 
desatrapar mis ojos de tu mirada de cristal.
En el momento en que estallen no 
quiero estar a tu lado, ni contagiarme 
tus mocos. Me voy a vestir de azul, y
me voy a alejar cantando las canciones
que le enseñó Francia a mi abuela.
Aunque no sepa francés,
así tal vez, encuentre mi paz.

Ella debe ser la música que nunca hicimos.

Me gusta pensar en mil veces vos, 

corriendo atrás mío mientras me tiro a tu pileta

negra, con una bolsa de oro en cada mano, 

esquivando en la caída al cartel que dice
"NO ALIMENTE A LOS PECES".
Tirándome, con una sonrisa en cada oreja

que se va llenando de agua y mis pestañas

tan amontonadas por el cloro de lo negro

y los dedos arrugados de frío, porque cuando

pasa mucho tiempo se tiene frío y que para qué

abrir los ojos si tu agua es negra, y no voy a
poder ver nada, otra vez, y que dónde

estarán las otras novecientas noventa y nueve 

vos, mientras yo estoy alimentando a tus peces

con estos retacitos de vos, los alimento, 

y ellos me siguen en el agua, como siguen la 

luz, sin saber en dónde queda el túnel.
Y vos tampoco entendés nada.

Silencio.
Humedad pestilente cubre la ciudad.
Quisiera mostrarte la luna
que solía ver tumbada en el pasto,
pero el humo de mi cigarrillo
la suicida entre sus costillas.
Silencio.
Las manijas de tus autos,
mis razones
y tu cara de perdida.
En dónde quedaron las primaveras
y los veranos
y los otoños
y los inviernos.
Un perro pasa y hace pis.
Si hasta parece que
se ríe de nosotras.

Cómo se hace para hablar del

cuchillo que se tiene en la lengua

atravesando de letra a letra las palabras

que te prometiste, 

y también las que se dijeron.
las luces de las bicicletas, 

los autos paseando en el parque, 

las autopistas nocturnas.
Cuántas cosas extraño realmente.
Mi corazón no me deja dudar.
Por fin sé que es un error,
y entonces no me deja dudar.
Cuánto más profundo nadaré

en busca de las sirenas, 

para sentir que valió la pena 

morir en el fondo del mar,

respirando el mismo agua en 

el que hacía pis cuando era chica.