Ya fue.
¿A dónde se fue?
Mejor que vivir esta vida
sería nacerla mil veces.

Reparte el olor, 

que es tiempo que no pasó, 

y la prenda cuchillo, 

y vos cuchillo,

y su aroma cuchillo, 

y el tiempo que sí pasó

cuando no aroma,

cuchillo de vos, 

te mata como 

a la prenda el tiempo, 

y como la prenda al tiempo

mientras miro mi cuerpo,

ahora totalmente a salvo

en mi,

de mi.

Quiero dejar de ser tan transparente
y teñirme de tu color favorito,

que puede ser azul

o rojo

o negro, 

y gustarte.

Quiero que hoy sea el día
en que todas las flores respiren, 
y salte tu nombre entre mis pestañas
como si hubiera música sonando, 
como cuando yo cantaba, y vos bailabas.
Quiero que hoy hables del azul, 
que suena un poco a color azul
pero es más bien tiempo con polvo
de chimeneas, rebasante de estrellas.
Triturá esa naranja, que la niña pide
su jugo. Acostate temprano, que
mañana va a ser tarde.
Andá a hablarle a los gatos
que te enseñen su idioma
y a caminar por los tejados.
Volvé a bailar conmigo, 
que yo te miro
y canto.

Puedo jugar a ser una niña, 
ponerme vestidos lindos, 
todos blancos, como mis 
deseos de cruzarte sin 
llamarnos, así como arte de
un destino que dice que 
sí-se-puede
sí-se-puede
Voy a sentarme con un 
globo rojo en la mano, 
en un banco bajo un árbol,
a esperar un domingo de sol.

Candelaria

Te veo parada, insegura.
Callando a las voces, que

son todas tuyas, para que nadie

oiga lo que querés escuchar.
Acá todos los espacios son cerrados
y tu cabeza gira para todos lados, 

rebotando en las paredes, millones, 

infinita cantidad de paredes.
Las flores que juntás en el campo
ya no son para el florero de tu  mamá,
ni nadie te tapa cuando hace frío,
pero tenés tanto amor..
Vení a tomar el té, y vamos a juntar
flores y reírnos, y te presento
a vos

con vos,
y rebotas por las paredes
acompañada.

Las luces y los jazmines que bailan en tu olor
no saben de viajes, ni de tu vida,
ni llegan a ver aquella rama encendida.
Sin fuego, sólo por brillar se enciende,
como tu belleza.
Como tu pureza aparente.
Un árbol puede enseñarte más movimientos
que la macumba que te acompaña.
Y yo no puedo cantarle más que al
vacío del padre, y a una oración
con sed de frutas frescas y
campos minados de flores, que sí
explotan cual  minas, si caminás 
sin mirarlas. Y es que no puedo 
desatrapar mis ojos de tu mirada de cristal.
En el momento en que estallen no 
quiero estar a tu lado, ni contagiarme 
tus mocos. Me voy a vestir de azul, y
me voy a alejar cantando las canciones
que le enseñó Francia a mi abuela.
Aunque no sepa francés,
así tal vez, encuentre mi paz.