"Se murieron todas las plantas" me dijo.
Se murieron todas las plantas, piensa, sin ver que 
de a poco las piernas se me van aflojando.
De repente yo me siento una planta, 
y empiezo a caerme toda,
y empiezo a marchitarte,
y te digo que las riegues, 
que no la mates por ser macho,
que la perdones por ser otra, 
..que todavía está viva.
Pero "se murieron todas las plantas", dijiste, y
sos de nuevo como un Dios, que se yergue 
ante mi, sublime, hermoso, ingenuo,
diciendo que sus plantas están muertas
sin mirarme a los ojos, 
al otro lado del teléfono me lo decís, 
hija de puta, 
y yo chiquita, 
planta de nuevo, marchita.
He de dejarme morir como una planta,
por creer en vos.
He de sentarme a esperar un sorbo de
tu luz, por creer en vos.

In the jungle

El miedo te mantiene despierto
y el que tiene más hambre es el que gana.

A veces me miro la cabeza en el espejo
e intento que se convierta en un papel
en un cigarrillo, que se queme con ácido,
la prendo fuego, la pinto de colores.
pero es como si la mente fuera eterna, 
estúpida fuente inagotable de estupidez,
estupidez tan humana como la tuya.
Ya no creo en el fin, 
sólo queda la transformación.

Podrías ser la letra de una canción.
De mi canción que yo voy a hacer
para que seas mi letra,
la letra de la canción.

Ciego,
estúpido ciego pateando
huellas en la acera.
Nadie cederá su jardín, 
ni yo cederé mi cuna.
En cambio
rumiaremos en la oscuridad,
beberemos sangre,
santa sangre hasta morir,
vamos a llorar en la eternidad.
Todos juntos, 
D.C.

Escucho a la gente, 
leo. Se habla de una marca
de nacimiento, injerta en 
el ombligo, atada a la médula.
Es difícil reconocerla
porque la camuflamos con piel
y le atamos el pelo con moños.
Una vez escuché a una hija  
hablar de culpas y de fuego.
¿Si la nuestra fue de abandono
a quién hemos de culpar?
A veces siento que quiero ser
vital para vos, y que así me puedas 
convencer de que soy vida para mi.

Ya se presentía. Como un incendio interrumpiendo el ocaso
me prendí a las cortinas
a mis pelos y
arañé los muebles.
Será que nada sea más que esta búsqueda del imposible,
la dificultad del alma en una vida.
Como un ciego en penas
me veo sin verme desnuda
en el charco de mi pis,
mocosa y sucia
pero ya casi grande.
Sí sé lo que es,
pero cómo saber, cómo
cómo saber cómo.
Quemen mi cuerpo
que yo sólo temo a la muerte espiritual.
Quemen mi cuerpo
que yo sólo le temo a no llegar a ser.